emparedado vivo

no começo, é festa. tu curtes. é até avant-garde, moderninho. existe uma intelectualidade que fuma maconha. e há o status, e há a diversão. e tudo isso é muito maravilhoso. aí, é tão legal, que tu começas a fumar durante o dia, qualquer dia, qualquer hora. não precisa ser festa, nem acampamento. e depois, alguém te oferece, ou tu descobres sozinho, que há outras substâncias que dão sensações diferentes, inebriantes também, e algumas delas, mais fortes, batem com algumas das tuas angústias, das tuas necessidades, das tuas carências. a cocaína é um excelente remédio pra quase tudo. é um remédio tão bom, que a gente quer tomar cada vez mais vezes. o efeito é extasiante, mas dura pouco. se quer mais, e cada vez mais frequentemente. e aí já se está preso. aos poucos, cada vez mais coisas vão sendo substituídas por esse prazer. no início, é um prazer compartilhado. os amigos viciados confraternizam, compartilham a droga. mas com o tempo, o teu amor pelo pó branco cresce. já não vives sem ele, precisas de mais e mais quantidade, e como teu dinheiro vai diminuindo, passas a evitar os companheiros quando tem o pó em quantidade, mas busca sua companhia quando não tens. sempre consegues convencer alguém a te dar um pouco, ou te dar algum dinheiro. sim, porque estás te tornando um especialista em manipular as pessoas, para que não percebam que estás diferente. foges daqueles que percebem. manipulas, mentes, enganas, roubas se precisar. e já não fazes quase mais nada, pois a ocupação no vício passa a ser em tempo integral. precisas arrumar dinheiro, encontrar bons fornecedores, negociar, dar golpes onde possível. e um dia percebes que tua vida está uma droga. que já não pensas, que não trabalhas, não tens amigos, não consegues fazer nada direito, as pessoas te abandonaram, e quase ninguém acredita em ti. não queres mais usar, mas estás preso num quarto escuro. tateias procurando uma porta, mas não há. fechaste todas. fugiste dos que tentaram te dizer que a porta estava fechando, e a voz destas pessoas já não ouves mais. surdo, cego e louco, suspiras e em breves lampejos até gostarias de sair, mas cada vez mais o escuro do quarto vai se tornando teu mundo natural. e já não procuras mais a porta. sentas no chão, e continuas cheirando o pó. lágrimas podem molhar ou não teu rosto, pouco sentes. as paredes do quarto abafam qualquer som. e ninguém vai abrir a porta. está trancada.